Supongo que a mí Murakami no me toca la fibra sensible de la que habla Joaquín Varela en este comentario, pero pocas veces he tenido la impresión de estar perdiendo tanto el tiempo como con la lectura de “Sputnik, mi amor”.

El argumento me parece bastante flojo, casi parece un trozo de un episodio de “Al salir de clase” (ni siquiera un episodio completo, porque no hay tanta acción) o de alguna otra serie para adolescentes.

Una vez esbozada la historia, yo esperaba que sucediera algo que me hiciera comprender esa fascinación casi religiosa que siente mucha gente que respeto por los libros de Murakami. Y conforme iba pasando las páginas me iba diciendo: “No puede ser… me están tomando el pelo…” Y efectivamente. Sólo páginas y páginas de un artificio con muy poca gracia, un relato muy forzado con no poca voluntad y esfuerzo -ese mérito no se lo quito-, pero malo de solemnidad.

No me sirve que utilice muchas técnicas narrativas -qué cartas tan odiosas, por cierto-, ni que su cultura sea tan lejana que me haga extrañarme ante esta lenta sucesión de hechos, porque con otros libros japoneses no he tenido esta sensación. Ni siquiera el ritmo pausado sería un problema si la novela enganchara de algún modo, pero esto no pasa, o al menos no a mí.

Lo peor para mí es que este libro es una reedición revisada por el autor. Es normal y entra dentro de lo posible que un autor escriba un libro malo, sobre todo si tiene la producción que tiene Murakami, pero que pasados los años, sea capaz de revisarlo y no se dé cuenta de que el libro no se sostiene por ninguna parte, no habla muy bien de él.

En fin, como bien dice Varela en su comentario: Simplemente Murakami, para el que le guste.